Jugando…

volver a jugar con las palabras y los sonidos ..- despertar y sentir el viento en la cara.. y sonreir ( todas las veces )

Los sueños que nos diferencian

«Creo que gasté 30 años de mi vida, los primeros 30 años tratando de convertirme en algo.

Quería ser bueno haciendo cosas, quería ser bueno en tenis, quería ser bueno en la escuela y en las calificaciones… Y todo lo veía desde esa perspectiva: “No estoy bien de la manera que soy, pero si me vuelvo bueno haciendo cosas…”

Me di cuenta que no entendía este juego bien porque el juego era descubrir lo que yo ya era.

En nuestra cultura hemos sido entrenados para resaltar las diferencias individuales. Así que miras a cada persona y lo que vemos es si es más inteligente, más tonto, más viejo, más joven, más rico, más pobre… y hacemos estas distinciones dimensionales y las ponemos en categorías y las tratamos de esa manera. Entonces, vemos a los demás como separados de nosotros mismos y una de las características dramáticas de esta experiencia es estar con otra persona y de pronto ver las formas en las cuales el otro se parece a ti, experimentando el hecho de que lo que es esencia en ti, es esencia también en mí, es uno. Entendiendo que no hay otro. Es todo uno.

Yo no nací siendo Richard Albert, nací siendo un ser humano. Entonces aprendí esta historia de quién soy, si soy bueno o malo, consiguiendo o no… Todo eso se aprende durante el camino.»

*Algunas de las reflexiones que aparecen en el documental Zeitgeist

ANGELES

…. Un rumor de alas , una canción , afuera la noche helada ( de esas que me gustan)

Los de W.Wenders volando sobre Berlin , los de los poetas de Río – de esos que hablan los poemas de Sietecase , – ….

Es difícil explicarlos , yo siento que a veces tengo uno que me protege , me cuida , fuma conmigo algunas noches mientras escucha un viejo jazz de Miles Davis o del Bird .- Tal vez , solo sean los signos de una locura , que a veces pienso que me gana … pero no, después me doy cuenta que es otra cosa , nose que , pero definitivamente , otra cosa .-

Se que uno de esos , me beso una noche en un portal viejo de Asunción mientras compartíamos un porro y ella lloraba porque no conocía el mar .-

Me emborrache con dos en un parque en Zagreb, y una de ellas me contaba que su padre tomaba todos los días en los bares del mercado , que tenia una gata que se llamaba Giza . Ella robaba cosas inútiles para saber lo que era tener algo que a uno no le corresponde .- Ella tenia miedo y leia la gente por los colores . Yo era azul.-

Una vez conocí a otra , un ángel furioso y hermosa . Un día se canso de todo y tiro por el ascensor las fotos de Jobin .- Nadie la conocía , ni siquiera ella misma . Escribía poemas . Decía que no había nada mas hermosamente cruel , que sentirse solo .- La primera noche , en el solsticio de primavera se ponía un vestido blanco y flores en pelo … hacia una hoguera en el patio y bailaba .. Ella creía que una diosa despertaba a todos en la primavera… Decidió dormirse una noche de otoño.-

Otra vez , me enamore de un angel , a la que nunca pude besar. Era linda como una estrella azul ( la mas linda de todas , aunque ella lo negara) . Se creía una princesa , pero yo sabía que era mucho mas que eso . Me gustaba mucho su forma de reir . Tenia un perro chiquito. Yo , era bastante poco para tanta belleza .- A veces pienso que no existe un nombre que pueda arrancarla de mis ojos . Creo que por fin , se dio cuenta de lo que era en realidad y se puso las alas!

Se que además de estos , hay otros muchos ángeles en mi vida . Algunos tienen alas , y otros , apenas un brillo extraño en los ojos , una forma suave de decir algunas palabras . Algunos existen, otros no , pero eso a quien le importa .

A veces me despierto con una extraña sensación , mariposas en el estomago , como si alguien te hubiera besado mucho , miro la cama … y esta llena de plumas .-

cosas absurdas

Había vivido hasta los veinte años signado por la fatalidad: estaba convencido de que algo terrible iba a sucederle a los treinta. Cuando esa amenaza se disipó, vivió los siguientes diez años con la tensión de un árbitro en el último minuto de un partido. Y nada sucedió tampoco: ojeras por las mañanas, teléfonos todo el tiempo, sensación de parque que se seca. Nada terrible iba a pasar; eso era lo terrible: patinar lentamente por aquella espiral, descubrir en cada curva que la espiral no estaba rota. Ya no sería boxeador, ni marchand; pero todavía podía robar un Banco, caminar hasta nueva Delhi o matar a palos a un anciano. Cuando sobra tiempo se piensan cosas absurdas.

de Historia de Teller…

Razones para volar 1

Volar. Y ver la tierra desde lejos, con sus mares redondos, los vapores que velan los valles y las junglas. Verla casi vacía, cada casa una luz, casi una estrella, o un brillo de cigarro que calienta con su brasa naranja distancias minerales, o uno de esos insectos que pasean su caprichosa lámpara verdosa bajo los escondrijos de la hierba nocturna.

Volar. Y ver qué poco significa una ciudad varada en una costa; apenas una mancha más oscura, un resto ennegrecido de cubierta de barco. Es como verla en su futuro: sola, deshabitada, deshaciéndose en la erosión de espumas y de vientos; cuando todos los hombres concierten su esperanza y sus miedos mas íntimos para dejarla atrás en la memoria. Porque lo harán; lo haremos. Dejaremos cada ciudad vacía, cada casa. Una playa atestada de caracolas huecas donde resuene el mar o nuestra ausencia (¿acaso no es lo mismo?). No somos tan distintos de los pájaros, que se aventuran en el aire, mueren… no pueden permitirse ser fieles a sus nidos.

Volar. Pero sí somos distintos a los pájaros. Volar, pero sin alas. Atados a una máquina de metales ligeros que perforan el aire. Alas nunca, ¿quién quiere ser un ángel? ¿y cómo renunciar a ese estremecimiento del animal desnudo cuyos huesos se rompen? La máquina es hermosa, esclava de sus rudos mecanismos, como el hacha de piedra o el arado. Volar y ser una mujer, un hombre. Y no ser más que eso. Algo frágil, consciente de que puede caerse..

Hoja en blanco

Demasiado tiempo frente a una hoja en blanco , demasiadas preguntas sin respuestas, demasiadas cuestiones pendientes suspendidas en el tiempo . Cual tiempo? : el otro o este….-

Releyendo algunos textos viejos o caminando por las callejuelas en las sombras de los viejos edificios del Imperio Austro-Hungaro me asalta una extraña sensaciòn que se me instala en el alma (esa cosa inabarcable y que segun alguna pelicula solo pesa 21 gramos) , algo asi como una otredad venida de otro lugar , de otro tiempo , venida de algun sueño perdido en la inmensidad de algun universo paralelo ..-

A todos los profugos

«A todos los prófugos del mundo, a quienes  
quisieron contemplar el mundo,  
a los prófugos y a los físicos puros, a  
las teorías restringidas y a la generalizada.  
A todas las cervezas junto al mar.  
A todos los que, en el fondo, tiemblan al ver un guardia.  
A los que aman a pesar de su dolor y el dolor que el tiempo
hace florecer en el alma»  

 Luis Hernández Camarero 

Azul Profundo

Algunas cosas siempre me van a seguir sorprendiendo , eso es por ahi lo que mas me gusta de esta clase de vida .- Hoy por ejemplo , caminando por una playa en Split ( era temprano y todavia no habia mucha gente) me gusto sentir que el tiempo casi se detenia .., mientras unas pequeñas olas se estrellaban contra las piedras . Sensaciones . Era como intentar capturar un rayo en plena tormenta … Momento magico , casi unico , de esos que la vida te suelta a cuentagotas ..-Solo , yo y la inmensidad de ese mar azul profundo , casi verde .- Una vez en el agua , con el agua salada picando un poco los ojos , la sensación de estar conectado con algo mas profundo que el mar , con la inabarcable inmensidad de lo que es uno mismo , retorno al utero materno … Existen algunos instantes que son culminantes , y que uno siempre tiene esa impresión de llevarlo tatuado en algun lugar … Momentos donde el tiempo juega al escondite conmigo , y uno siente el peso de los huracanes y las tormentas que me arrastraron en momentos o en otra vida anterior … Entoces me tiro de nuevo sobre las piedras y pienso en todo lo que nos pasa y lo que no nos pasa … hasta el silencio se nos mete por las venas. Al lado un par de señoras gordas muy mayores toman sol y fuman cigarrillos , un poco mas alla una chicas nordicas ( suecas o danesas o por ahi alemanas ) se rien mientras extienden sus toallas , yo enciendo un cigarrillo , retorno a buscar mi bicicleta , camino con los pies en el mar .. y se que en algun desvan hay alguien que me espera… ..

– Split ./ Lunes, 16 de Julio de 2007

o los peligros de lo diario …

Lo mejor sería escribir los acontecimientos cotidianamente. Llevar un diario para comprenderlos. No dejar escapar los matices, lo hechos menudos, aunque parezcan frulerías, y sobre todo clasificarlos. Es preciso decir cómo veo esta mesa, la calle, la gente, mi paquete de tabaco, ya que es esto lo que ha cambiado. es preciso determinar exactamente el alcance y la naturaleza de este cambio.
Por ejemplo, ésta es una caja de cartón que contiene la botella de tinta. Habría que tratar de decir cómo la veía antes y cómo la veo ahora. ¡Bueno! Es un paralelepípedo rectangulo; se recorta sobre… es estupido, no hay nada que decir. Pienso que este es el peligro de llevar un diario; se exagera todo, uno esta al acecho, forzando continuamente la verdad. Por otra parte, es cierto que de un momento a otro – y precisamente a proposito de esta caja o de otro objeto cualquiera-, puedo recuperar la impresión de anteayer. Debo estar siempre preparado, o se me escurrirá una vez mas entre los dedos. No forzar nada, sino anotar con cuidado y prolijo detalle todo lo que se produce.
Lo curioso es que no estoy nada dispuesto a creerme loco; hasta veo con evidenciaque no lo estoy: todos los cambios conciernen a los objetos. Por lo menos quisiera estar seguro de esto.»

La Nausea
Jean-Paul Sartre

rumi

 

MAWLANA JALAL-AD-DIN MUHAMMAD RUMI

(September 30, 1207 – December 17, 1273)

                        poet